Kleine Märchen und ihre Spiegelgeschichten
Die Bambusprinzessin
Vor mehr als tausend Jahren lebte ein alter Bambusschneider mit seiner Frau in einer bescheidenen Hütte am Rande des Waldes. Eines Tages sah er schon von Weitem ein leuchtendes Bambusrohr. Als er es öffnete, traute er seinen Augen kaum. Ein winziges Mädchen, kaum größer als sein Daumen, aber von einer nicht irdischen Schönheit schaute verschreckt zu ihm hoch.
Er zögerte nicht und nahm es mit nach Hause. Doch sobald er es berührte, wuchs sie zu einem wunderschönen Kind heran. Er nannte sie Kaguyahime – die leuchtende Prinzessin.
Von da an fand der alte Mann in jedem Bambus, den er fällte, leuchtende Goldstücke. Sein armes Leben verwandelte sich in ein reiches Leben. Dennoch blieb eine Stille in dieser Hütte.
Kaguyahime wuchs heran, und bald sprach man in allen Dörfern von ihrer Schönheit. Fünf Adlige kamen und hielten um ihre Hand an. Doch Kaguyahime wies sie alle ab, indem sie ihnen unlösbare Aufgaben auftrug, wie den Edelstein des Drachengottes oder den Zweig des Juwelenbaums vom Paradies zu bringen. Alle scheiterten. Manche starben auf der Suche, andere kehrten gebrochen zurück. Doch Kaguyahime konnte nicht glücklich werden. Wenn sie in den Vollmond blickte, flossen Tränen über ihr Gesicht.
Eines Nachts gestand sie ihren Pflegeeltern, dass sie nicht von dieser Welt sei, sondern zum Mondvolk gehörte, und ihre Zeit auf der Erde sei bald zu Ende.
Als eines Nachts wieder einmal der Mond voll wurde, stieg ein leuchtender Wagen aus Mondlicht vom Himmel herab. Engelartige Wesen kamen und nahmen Kaguyahime mit sich.
Der Bambusschneider und seine Frau flehten verzweifelt ihre Ziehtochter an, dass sie bitte bleiben solle, doch Kaguyahime konnte nicht anders und lächelte traurig. Zum Abschied übergab sie den beiden Menschen, die sie so liebevoll gross gezogen hatten, ein Fläschchen mit dem Elixier der Unsterblichkeit und verschwand in das Licht des Mondes.
Der alte Mann aber brachte das Elixier auf dem höchsten Berg, weil er ohne seine kleine leuchtende Prinzessin nicht ewig leben wollte.
Seitdem, so wurde es über Generationen überliefert, steigt der Rauch aus dem Fuji in den Himmel – als Sehnsucht nach der verlorenen Prinzessin.
Oder, die Spiegelgeschichte - Das Mondlicht ohne Prinzessin
Ich bin keine Prinzessin.
Ich sehe nur manchmal so aus, wenn das Licht von oben günstig fällt. Manche sagen, ich hätte etwas „Leuchtendes“, weil sie denken, dass ich bald durchbrenne.
Ich bin auch aus etwas herausgewachsen, das mich klein hielt.
Aber das war kein Bambus.
Ich wurde nicht in einem leuchtenden Rohr gefunden, sondern in einem Zimmer mit Deckenleuchte. Ein Mann, der mich damals in seinem Arm hielt, meinte, ich hätte Potential.
Ich tat, was alle tun: lächeln, funktionieren, ein bisschen glänzen, aber nie zu auffällig.
Dann kamen sie, die Verehrer. Sie waren keine Drachentöter oder Juwelendiebe, eher Installateure, Dachdecker oder berufsbedingte Aussteiger.
Sie wollten mich haben, aber nicht für immer. Ich stellte ihnen Aufgaben, die unausgesprochen blieben: „Versteh mich.“ – „Bleib nicht, wenn’s unbequem wird.“ – „Frag nicht immer, ob alles okay ist.“
Keiner bringt die Wahrheit mit, nur weil man darum bittet.
Alle scheiterten, außer Einer, der blieb.
Jetzt sehen wir uns gemeinsam den Mond an und er schaut auf uns zurück. Niemand kommt.
Wir stehen irgendwo im Nirgendwo und haben verstanden, zwischen Traum und Ziel gibt es keine Brücke.
Aber wir sind nicht allein auf dieser Welt, zwischen WLAN, Wocheneinkauf und nicht bezahlten Rechnungen. Es könnte also sein, dass uns jemand kommt und uns abholt, denn wir sind durchgebrannt.
Die Frau aus dem Meer
An der windgepeitschten Küste Irlands lebte einst ein Fischer.
Eines Tages sah er eine Gruppe wunderschöner Frauen am Strand tanzen. Als er näherkam, erkannte er, dass sie keine gewöhnlichen Frauen waren – sie hatten Robbenfelle abgelegt.
Denn Selkies, so sagt man, sind Robbenwesen, die sich in Menschen verwandeln, wenn sie ihr Fell ablegen.
Der Fischer stahl das Fell einer von ihnen – einer stillen, traurigen Schönheit – und versteckte es.
Ohne ihr Fell konnte sie nicht ins Meer zurück.
So blieb sie bei ihm, heiratete ihn, bekam Kinder, lächelte sogar manchmal.
Aber ihr Blick blieb leer, wie die See an windlosen Tagen.
Eines Tages, Jahre später, fand eines der Kinder zufällig das Fell.
Die Frau nahm es in die Hände, roch das Salz, und wusste, dass sie gehen musste.
Sie sah die Kinder an, küsste sie, weinte – aber ging.
Zurück ins Meer.
Sie kam nie wieder.
Oder, die Spiegelgeschichte - Die Frau am Meer
Ich habe ein Meer in der Nähe, und ich kenne das Gefühl, zu ertrinken, obwohl ich längst wieder den Sand unter meiner Füßen spüre.
Ich habe kein Fell, nur sieben T-Shirts, sieben Hosen, sieben Strümpfe.
Dann kam jemand, der meinte, ich solle es ausziehen, weil er mich „wirklich sehen“ wollte.
Ich tat es.
Natürlich tat ich es.
Man glaubt ja an Nähe, bis man merkt, dass sie nur ein anderes Wort für Zugriff ist.
Er nahm mein wirkliches Aussehen und versteckte es irgendwo zwischen „Ich will nur dein Bestes“ und „Mach’s mir nicht so schwer“.
Ich blieb, zog in seine Welt ein, lächelte in seine Fotos, spielte die Frau, die man behalten kann.
Ich hatte sogar Kinder – kleine, warme Wesen, die nichts dafür konnten, dass ihre Mutter aus einer anderen Tiefe kam.
Aber irgendwann roch ich wieder Salz in der Luft.
Ich wusste, da draußen wartet etwas, das mich kennt.
Nicht besser – nur ehrlicher.
Eines Nachts fand ich mein "Wirklich" wieder.
Es roch nach mir, nach Wind und Schweigen und Freiheit.
Ich nahm es.
Er sah mich an, als würde ich ihn verraten.
Aber ich hatte mich schon längst verloren, bevor ich ging.
Jetzt sitze ich manchmal am Fenster, sehe den Asphalt glitzern nach Regen und denke:
Vielleicht bin ich wieder dort, wo ich hingehöre – in Bewegung.
Menschen nennen das Einsamkeit.
Ich nenne es Rückkehr.
Die Gänsemagd (Gebrüder Grimm)
Eine Königstochter wird von ihrer Dienerin begleitet, um ihren Bräutigam zu heiraten.
Unterwegs zwingt die Dienerin sie, die Rollen zu tauschen – die Prinzessin muss fortan das Pferd der anderen führen und wird am Hof als einfache Gänsemagd behandelt.
Niemand erkennt sie, niemand glaubt ihr.
Das sprechende Pferd Falada, das ihr einziger Zeuge ist, wird auf Befehl der falschen Braut getötet – sein Kopf hängt am Tor und spricht nur heimlich zu ihr, wenn sie die Gänse hütet.
Am Ende kommt die Wahrheit heraus, die Dienerin wird bestraft, und die Prinzessin erhält ihren Platz zurück.
Ein Happy End also.
Sagt man.
Oder, die Spiegelgeschichte: „Die Frau, die Gänse zählte“
Ich war mal eine Prinzessin. Nicht im Palast – im Leben.
Alles glänzte, was man mir hinstellte. Und ich sagte Danke. Immer.
Das ist das Erste, was man uns beibringt: Dankbarkeit, auch wenn der Teller leer ist.
Dann kam sie – die andere.
Vielleicht war sie keine Person, vielleicht war sie nur das, was das Leben mit uns macht, wenn es uns müde sieht.
Sie lächelte, bat mich, ihr das Kleid zu halten, und ich tat es. Sie nahm es mir ab, ohne zu fragen.
Und plötzlich war ich die, die hinterherläuft. Mit Schuhen voller Schlamm und einem Gesicht, das niemand mehr erkennt.
Ich wurde Gänsemagd. Nicht im Stall – im Alltag.
Ich zähle Dinge, die niemand bemerkt: verpasste Träume, verlorene Ichs, zu viele Kompromisse pro Woche.
Und immer, wenn jemand fragt, wie’s mir geht, sage ich: „Alles gut.“ Weil das die höfliche Übersetzung von „Ich funktioniere“ ist.
Manchmal höre ich Falada sprechen – mein altes Ich, irgendwo zwischen Zorn und Zärtlichkeit.
Er sagt: „Du weißt, wer du bist.“ Und ich sage: „Ja, aber was bringt’s?“ Er antwortet nicht. Er hat ja keinen Körper mehr.
Die Leute sagen, am Ende kommt alles raus. Dass Wahrheit siegt und Gerechtigkeit nur Geduld braucht.
Ich lächle dann, nicke, halte weiter das Maul. Denn wer zu früh spricht, wird für verrückt gehalten. Wer zu spät spricht, für bitter.
Und wer gar nicht spricht, für stark. Ich wähle die dritte Option. Ich bin stark - Oder still - Oder beides.
Und manchmal, wenn ich abends die Wäsche aufhänge, denke ich: Vielleicht war das Pferd besser dran.
Es durfte wenigstens den Mund aufmachen, bevor sie ihm den Kopf abnahmen.
Das alte Märchen: Vasilisa die Schöne
Vasilisa wuchs bei ihrer grausamen Stiefmutter und den bösen Stiefschwestern auf, nachdem ihre Mutter gestorben war.
Sie erhielt von ihrer Mutter eine kleine Holzpuppe, die ihr heimlich half, alle Aufgaben zu erfüllen.
Eines Tages wurde Vasilisa von der Stiefmutter zu Baba Jaga geschickt – der furchterregenden Hexe im Wald, die angeblich jeden verschlingt, der ihre Hütte betritt.
Mit Hilfe der kleinen Puppe meisterte Vasilisa alle Aufgaben der Hexe und kehrte nicht nur lebend, sondern stark und selbstbewusst zurück.
Am Ende heiratete sie den Zaren, während die Stiefmutter und Stiefschwestern leer ausgingen.
Ein klassisches Happy End – doch es riecht nach Angst, Machtmissbrauch und dem leisen Grauen, das im Alltag lauert.
Oder, die Spiegelgeschichte: „Die Frau mit der Puppenhand“
Eine Stiefmutter hatte ich auch.
Und ich kenne das Gefühl, dass jemand über mich entscheidet, während ich noch atme.
Manchmal nenne ich es Gesellschaft, manchmal Familie, meistens: Arbeit.
Immer jemand, der glaubt, er wisse, was gut für mich ist.
Immer jemand, der denkt, er könne mich formen, ohne dass ich es merke.
Ich bekam eine Puppe. Nicht aus Holz.
Aus Textnachrichten, gut gemeinten Ratschlägen, Regeln, die ich nie wollte.
Sie flüsterte mir heimlich zu, wenn niemand hinsah.
„Du schaffst das“, sagte sie.
„Du bist mehr als sie glauben.“
Und manchmal hatte sie recht.
Dann kam Baba Jaga.
Nicht aus dem Wald, nicht in Gestalt einer Hexe.
Sie kam als Job, als Projekt, als plötzliches Chaos mitten in meinem Leben.
Sie wollte alles sehen: wie ich handle, wie ich falle, wie ich lache.
Sie sagte: „Hier bist du nur die, die sich beweist.“
Und ich sagte: „Ja, gern.“ – aber innerlich dachte ich:
„Wenn ich überlebe, bin ich nicht mehr die Gleiche.“
Die Aufgaben waren unmöglich.
Ich tat, was getan werden musste.
Und irgendwann – als alles vorbei war – bemerkte ich, dass ich nicht nur überlebt hatte.
Ich war stärker.
Nicht gut – nicht schön – einfach stärker.
Die anderen zählten noch die Fehler, die sie machten, als ich schon ging.
Sie verstehen nie, dass Stärke leise ist.
Dass sie nicht glänzt.
Dass sie manchmal nur bedeutet:
Einfach weiterzugehen.
Gruseleckchen
Die Frau hinter dem Spiegel
Man sagt, sie wohnt zwischen den Spiegeln.
Wer nachts ihr Zimmer betritt, sieht nur sein eigenes Gesicht. Doch manchmal, nur ganz kurz, zwinkert jemand zurück – jemand, der genau weiß, was du denkst.
Der Besucher um Mitternacht
Er kommt nur, wenn du denkst, du bist allein.
Sein Gesicht ist leer, seine Stimme nur ein Flüstern deiner eigenen Gedanken.
Und plötzlich merkst du: Du hast ihn eingeladen, ohne es zu wissen.
Das Zimmer, das verschwand
Du trittst ein und alles ist normal.
Wenn du zurückkommst, ist die Tür verschwunden.
Und die Welt fühlt sich fremd an, selbst deine Schuhe scheinen nicht mehr zu passen.
Die Katze, die lacht
Sie sitzt im Schatten und sieht dich an.
Ihre Augen funkeln, als wüsste sie Geheimnisse, die dein Herz nicht tragen kann.
Manchmal lacht sie – und du merkst, dass du schon längst mitten in ihrer Geschichte bist.
Phantastische Monsterwelten
Der Anfang einer Reise durch eine Phantasiewelt:
Ihr Gewand strahlte und brachte dennoch Düsteres hervor....
Diese Phantasiereise folgt einer Geschichte, die hier entsteht. Aber bis dahin...
🐺🐉 Ein Wolfsdrache – vom Spiel des Überlebens
Es gibt Menschen, die schreiben Geschichten – und andere, die darin spielen.
Hier begegnen sich beide Welten:
(M)ein Mann, der sich in Bosskämpfen durch virtuelle Höllen schlägt,
und ich, die diese Kämpfe in Worte verwandelt.
Er nennt es Gaming. Ich nenne es Therapie mit Controller.
Während er in "Wuchang Fallen Feathers" seine Monster besiegt,
versuche ich, meine Monster im Kopf zu zähmen.
Und am Ende des Tages zählen nicht die Punkte,
sondern, dass wir wieder gesiegt haben – jeder auf seine Weise.
Also: Lautsprecher an – und willkommen in der phantastischen Welt des Wolfdrachens,
die ich ein kleines Stück begleite.
Wenn du Lust und Zeit hast, schau dir gerne hier das Videospiel dazu an:
🐉"Wolfsdrachen" - ein YouTube-Kanal 🎬 Wenn du hier klicks, führt dich ein
Ü60-XBox-Spieler durch die phantastische Welt von -Wuchang Fallen Feathers-🧙
In politischen Debatten heißt es gerne: Jedes 2. heute geborene Mädchen würde 100 Jahre alt werden. Eine schöne Vorstellung – fast so optimistisch wie Einhörner im Stadtrat.
In der Realität kämpfen Menschen mit Armut, Krankheiten, Stress, Obdachlosigkeit und einem Gesundheitswesen auf Notbetrieb.
Vielleicht wird jemand 100. Vielleicht wird jemand 70. Vielleicht wird jemand 50. Vielleicht wird jemand nur 20 Jahre alt.
Aber wenn wir auf solche Prognosen bauen, die mit der echten Welt so viel zu tun haben wie dem Wetterbericht aus Wunderland, brauchen wir uns über Rentenspekulationen nicht zu wundern.
